El otoño tardío llegó,
atrás quedó la primavera,
las risas y los besos
ya no son lo que eran.
Sácame el abrigo
para este siniestro frío,
que no para de susurrar
mientras escribo.
¿Hoy que escribo?
Soledad, rabia y frustración,
ese es mi chasquido.
Que un día te tuve,
y te llevó el destino.
Que no te encuentro,
al final del camino.
Comencé a ser poeta,
para contar historias
en estas libretas.
Para contar mi historia,
para contar tu historia,
para contar su historia.
Para tener una escapatoria.
